août 2025

Le 6 août 2018, ma mère a été fauchée et tuée par un conducteur criminel alors qu’elle faisait sa promenade matinale. J’ai pris l’avion pour Casablanca le jour même et suis arrivée le lendemain matin, quelques heures seulement avant ses funérailles.

C’était la première fois que je reparlais à Soufiane Elkabous depuis plus de quatre ans. En effet, après le décès de mon père, Soufiane Elkabous avait révélé sa véritable nature. Quelques heures à peine après les funérailles, il s’était montré irrespectueux envers moi pour la première fois, avait haussé le ton et avait dû être contrôlé par des membres de ma famille. Dès le lendemain, lui et sa famille avaient commencé à publier sur les réseaux sociaux des attaques ignobles à mon encontre et contre mes filles, qui étaient alors adolescentes.

Après mon retour aux États-Unis, il avait déposé une plainte mensongère qui avait conduit à la suppression du compte Facebook de mon père, alors qu’il savait parfaitement que toutes les publications venaient de lui. Ce compte, papa et moi l’avions construit ensemble au fil des années. À Casablanca, on s’asseyait souvent dans le salon : il me partageait ses réflexions sur la société, une personne ou une occasion de mettre le Maroc à l’honneur, et je les publiais en son nom. Même à distance, il m’appelait pour que je poste ses textes. Je le faisais avec plaisir. C’était notre lien, notre projet commun, malgré la distance.

C’en était assez pour que ce serpent amer et ingrat veuille que le compte disparaisse. Elkabous n’en était pas le centre, et cela mettait en évidence l’amour et la complicité que mon père et moi partagions. À partir de ce moment, je ne lui avais plus adressé la parole.

Dans un calcul d’une cruauté froide, alors qu’il avait réussi à tromper Facebook pour faire fermer le compte de mon père, il faisait en même temps la promotion du sien, jour et nuit, se réclamant souvent de mon père comme si c’était le sien. Ma mère comprenait mon dégoût envers lui et ses manigances, et elle souffrait de son comportement, mais elle espérait toujours réparer les choses entre nous avant de mourir. Elle n’y est jamais parvenue. Il y avait trop à réparer.

En parallèle, maman, toujours prudente, avait passé les années depuis la mort de mon père à mettre toutes ses affaires en ordre, « au cas où », comme elle le disait. Si quelque chose lui arrivait, elle voulait que tout soit prêt pour que je puisse continuer à passer du temps au Maroc. Elle avait même retardé son voyage pour nous rendre visite afin de terminer la rénovation de la maison. Elle voulait qu’elle soit « parfaite », allant jusqu’à refaire les peintures et à remplacer les gros appareils électroménagers.

Nous parlions tous les jours. De tout. Ces discussions me manquent encore terriblement aujourd’hui, encore plus quand je pense qu’elle doit voir ce qui se passe.

Elle me tenait informée de la rénovation de la maison, de l’organisation de son prochain voyage chez nous, et de tout ce qui se passait au Maroc et dans le monde. Elle insistait aussi pour me tenir au courant de ses préparatifs pour ce qu’elle appelait « l’après » : l’état de ses comptes bancaires, le testament, le titre de propriété et de bien d’autres choses.

Lors de sa dernière visite aux États-Unis, elle avait même écrit à la main le code de son coffre-fort personnel, situé dans sa chambre, sur un morceau de papier pour que je le garde précieusement. C’était le coffre contenant tous les documents de succession, une copie du titre de propriété libre de toute charge, et d’autres objets et valeurs qu’elle voulait me transmettre. Elle voulait que je sois prête et protégée.

Après ses funérailles, je suis rentrée à la maison et me suis dirigée vers sa chambre pour me sentir plus proche d’elle. Le parfum de ma mère flottait encore dans l’air. Ses chaussures étaient près de son lit. Des vêtements étaient préparés. Elle était juste sortie pour sa promenade matinale, mais elle n’était jamais revenue. Mes jambes m’ont lâchée et ma fille m’a soutenue pour m’aider à sortir.

Avant de quitter la pièce, je me suis arrêtée devant son coffre-fort, espérant y trouver un mot ou un message laissé par ma mère. À ma stupéfaction, le coffre était grand ouvert. Vide. Pas de mot. Pas de copie du testament. Pas de copie du titre de propriété. Aucun objet de valeur. Rien. Tout avait été vidé. 

J’ai demandé à Soufiane Elkabous où se trouvait le contenu du coffre et les documents que ma mère avait laissés pour moi. Il a répondu, sans honte, que lui et « l’avocat » de la fondation les avaient « mis en sécurité pour moi » dans le cabinet de l’avocat, et qu’il me les remettrait « en temps voulu ».

Ils avaient vidé le coffre de Maman le jour de sa mort pour m’en bloquer l’accès !

J’avais espéré que les choses se passeraient mieux entre nous cette fois-ci, mais je découvris à ce moment-là que rien n’avait changé, excepté peut-être en pire. 

« En temps voulu » ? Il décidait désormais ce que serait le « bon moment » pour que j’accède au contenu du coffre de ma mère ? Il n’avait aucun droit sur ce coffre. Aucune autorisation. Ce coffre était dans la chambre de ma mère et c’était son coffre privé. De quel droit y avait-il même accédé ?

Elle était encore en vie la veille. Et elle m’avait directement donné le code lors de sa dernière visite, pour que je puisse y accéder moi-même le moment venu.

Pourtant, en seulement quelques heures entre le décès de ma mère et ses funérailles précipitées, Soufiane Elkabous avait déjà vidé son coffre de tout son contenu. Le jour même où elle avait été tuée. Comment pouvait-on agir ainsi ? Penser ainsi ? Avant même les funérailles.

Je suis sortie de la pièce, je l’ai verrouillée et j’ai gardé la clé avec moi. Je voulais que cette chambre reste telle que Maman l’avait laissée ce matin tragique où elle m’avait été enlevée. J’ai dit à Elkabous que personne ne devait déranger cet endroit. Il m’a assuré que ce serait respecté. Je n’ai pas pu y retourner durant ce voyage, mais j’avais prévu de le faire à mon retour. 

Le lendemain, lorsque j’ai de nouveau demandé où se trouvaient le contenu et les documents du coffre, lui et « l’avocat » de la fondation, qui agissait alors clairement comme son avocat personnel, m’ont répondu que je devrais d’abord rentrer à New York pour renouveler ma carte nationale marocaine, avant de pouvoir prendre possession de la maison et accéder à l’héritage. Ils ont ajouté qu’ils m’aideraient pour tout à mon retour, y compris le transfert du titre, les comptes bancaires et le testament. 

Ils gagnaient du temps. J’ignorais encore pourquoi. Mais j’allais bientôt le découvrir. 

En raison de la longueur de ce texte, nous l’avons divisé en trois parties. Les autres seront publiées au cours des deux prochains jours.

Mon père a créé sa fondation pour poursuivre une mission de service, d’intégrité et de fierté marocaine, et non pour se rendre hommage. Elle reposait sur des valeurs, non sur la vanité. Ceux qu’il avait choisis pour la diriger avec lui l’étaient pour leur droiture, leur compétence et leur engagement partagé envers la mission, pas pour leur allégeance envers avec lui.

Après son décès, tout a changé.

Soufiane Elkabous avait déjà préparé le terrain. Avant la mort de mon père, il l’avait convaincu de nommer l’un de ses partenaires comme avocat de la fondation. Ce même homme qui m’avait ensuite assurée que tous mes papiers d’héritage étaient en sécurité chez lui, que je devais retourner aux États-Unis pour finaliser des formalités avant de prendre possession de la maison de mes parents et de leurs autres biens à Casablanca, et qu’il veillerait personnellement à ce que le transfert se fasse sans problème. Je n’ai jamais revu ces documents.

Ce qui suivit ne fut pas une transition. Ce fut une prise de contrôle totale.

Soufiane Elkabous a méthodiquement écarté toutes les personnes que mon père avait personnellement choisies pour poursuivre son œuvre. Les compétents et les bienveillants. Les médecins, les architectes, les professionnels et les rêveurs. Des personnes qui avaient leur propre carrière, mais qui consacraient chaque jour du temps, aux côtés de mon père, au service du pays. Pas un seul n’est resté.

À leur place : des intéressés, des opportunistes, des membres de sa famille, et des flagorneurs. Tous à son image. Des personnes qui doivent leur position uniquement à leur loyauté envers Elkabous et envers lui seulement, non au mérite, et encore moins à la mission.

La fondation n’honore plus le travail de mon père. Elle est devenue une vitrine de promotion pour Soufiane Elkabous. Son visage, son image, son récit. Les réseaux sociaux regorgent de photos et de publications le présentant comme le continuateur de la mission de mon père. En réalité, il a trahi tout ce que mon père défendait.

Mon père avait mis son œuvre et son image au service de la fondation. Aujourd’hui, cet imposteur utilise la fondation pour se promouvoir lui-même. Ce qui avait été bâti pour servir les autres est devenu un outil d’autopromotion.

Il a utilisé la fondation pour obtenir des financements d’entreprises privées et d’organismes publics, sous prétexte que l’intégrité et l’impact d’origine étaient toujours là. Et bien qu’un certain niveau de continuité et de service subsiste peut-être, ils ne sont plus au cœur de la fondation. Les priorités ont changé. L’image aussi. L’individu désormais au centre de tout cela a détourné la fondation pour se construire et projeter une image artificiellement valorisée de lui-même.

Les fondations bien gérées profitent à la société. Elles ne devraient jamais être autorisées à trahir cette confiance. Cela nécessite un contrôle indépendant et transparent, portant sur les personnes aux commandes, l’intégrité des processus, et l’efficacité de l’utilisation des fonds. À tout le moins, les fondations devraient être tenues de publier le pourcentage des fonds reçus effectivement utilisés pour l’intérêt public, par rapport à la part consacrée aux frais de fonctionnement, les salaires internes, les avantages, les voitures et l’administration. Sans de tels indicateurs, le mot “association” devient un simple label, une excuse plutôt qu’un engagement. Je sais que la fondation de mon père aurait passé ce type de contrôle facilement lorsqu’il la dirigeait. Survivrait-elle à cet examen aujourd’hui ?

L’imposteur est même allé jusqu’à se renommer “Soufiane Elkabous MJid” sur le site officiel de la fondation, plaçant sa propre image juste en dessous de celle de mon père. M’Jid n’est pas son nom. Cela ne l’a jamais été. Il n’y a aucun lien de sang. Il n’y a aucune base légale. C’est un mensonge. Une fiction présentée comme un fait, pour un profit personnel et un mensonge public.

Les donateurs savent-ils que “Soufiane Elkabous M’Jid” est un faux nom ? Et s’ils le savent, se sont-ils demandé quoi d’autre pourrait être faux ? Est-il possible qu’on leur ait présenté une image de continuité et de service public qui ne reflète plus la réalité ? Est-il possible que les donateurs aient été induits en erreur ? Les donateurs savent-ils s’ils financent un train de vie, de l’autopromotion, de la vanité et du népotisme ? Croient-ils vraiment soutenir encore une cause juste, sans se rendre compte à quel point cette cause a pu s’éloigner de son objectif initial ?

Papa avait créé et dirigé la fondation pendant plus de quatorze ans, l’utilisant pour améliorer et enrichir la vie des autres. Elkabous, lui, a fait exactement l’inverse. Il s’est servi de la fondation pour rehausser indûment son statut, s’enrichir, et tirer un bénéfice personnel d’un nom et d’une réputation qu’il a volés. 

Je reviendrai sur le vol de mon héritage, commis par l’escroc et ses complices, ainsi que sur le choix du silence fait par d’autres. Mais d’abord, la vérité sur ce qu’il était advenu de la fondation à laquelle mon père tenait tant qu’il lui avait donné son nom, mon nom, devait être dite.