avril 2026

Ma mère est partie de la maison ce matin-là pour sa promenade matinale.

Elle le faisait chaque jour. Elle avait plus de quatre-vingts ans et elle évoluait dans le monde avec cette dignité tranquille qui vient d’une vie bien vécue et profondément aimée. Elle était prudente. Elle était en bonne santé. Elle avait des projets. Elle avait prévu de venir nous rendre visite, à ma famille et moi, quelques jours plus tard. Elle venait de faire repeindre la maison, de faire installer de nouveaux appareils électroménagers, et avait travaillé pendant des mois à la rendre parfaite pour plus tard, quand je passerais davantage de temps au Maroc. Elle voulait que la maison soit prête pour moi. Elle voulait qu’elle soit un foyer.

Maman n’est jamais revenue de cette promenade.

Le 6 août 2018, Pierrette M’Jid, ma mère, a été percutée et tuée par un conducteur au volant d’un grand SUV lors de sa promenade matinale sur la Corniche à Casablanca. Chaque matin, elle marchait de la maison jusqu’à cette avenue longeant l’océan, la parcourait, respirait l’air, puis revenait. C’était son rituel. C’était sa paix. Ce matin-là, elle n’est jamais rentrée.

De l’avis de tous, le tueur a foncé droit sur elle. Il n’a pas freiné. Il n’a pas cherché à l’éviter. Il n’y avait aucune trace de freins sur la route. Il l’a percutée de plein fouet, puis a tenté de fuir les lieux. Il n’a été arrêté que parce que, dans sa fuite, il a percuté une autre voiture et s’est retrouvé bloqué. La peine qu’il a reçue était si légère, si dérisoire pour une vie volée, qu’elle a choqué tous ceux qui en ont eu connaissance. Moi, sa fille unique, j’étais dévastée au-delà des mots.

Ma mère a été tuée à environ 6h30 ce matin-là. Elkabous m’a dit que le conducteur était ivre et drogué, et qu’il n’avait pas de permis. Je ne crois plus rien de ce qu’affirme cet individu. Ce que je sais, ce sont les faits établis : aucune tentative de freinage, aucune trace de freins, et une tentative de fuite.

Et je sais autre chose maintenant. Depuis la publication de ce blog, plusieurs personnes m’ont contactée séparément, des dirigeants, des médecins, des journalistes, des amis de la famille, me disant chacun, indépendamment, qu’ils pensent qu’Elkabous était impliqué dans la mort de ma mère. De plus, plusieurs ont indiqué que cette conviction était largement partagée parmi de nombreuses personnes à Casablanca. Tous ne se connaissaient pas, venaient d’horizons différents, et n’avaient pas coordonné leurs démarches. Pourtant, tous étaient arrivés à la même conclusion.

Je ne suis pas procureure, mais je mets ici les faits dans l’ordre, rapporte ce qui m’a été dit, et par qui. Chacun pourra en tirer ses propres conclusions. J’en ai tiré les miennes.

Et ce qui a suivi en dit très long sur l’individu qui gravitait autour de ma famille depuis des années. C’était un plan déjà en marche.

Soufiane Elkabous, déjà dans sa chambre, déjà en train de vider son coffre-fort.

J’ai pris le premier vol depuis New York et j’ai atterri à Casablanca le lendemain matin, quelques heures avant ses funérailles, moins de vingt-quatre heures après la mort de ma mère.

Et j’ai découvert que dans ce même laps de temps, avant même que j’aie atterri, avant même qu’elle ait été enterrée, Elkabous l’ingrat, Elkabous le truand, avait déjà pénétré dans sa chambre, forcé son coffre-fort personnel et l’avait entièrement vidé. Le coffre-fort dont elle m’avait confié la combinaison lors de sa dernière visite aux États-Unis. Le coffre-fort où elle avait placé les documents de succession, la copie du titre de propriété, son testament, des objets de valeur qu’elle me destinait, ainsi que les pièces ayant survécu au vol précédent, fragments d’une vie construite en soixante ans avec mon père, et des dispositions prises pour ma vie après son départ.

Disparu. Tout. Volé avant même qu’elle soit enterrée.

Quel animal fait cela ? Quel calcul froid, quel degré de mal précède un tel acte ?

En réalité, cet acte n’était pas une surprise totale. Et rien n’était spontané.

Dans les mois qui ont précédé sa mort, il y avait déjà eu un avertissement, que j’ai décrit dans mon article précédent, que ma mère avait partagé avec sa sœur, ma tante Colette, et avec moi, et qui l’avait laissée véritablement effrayée. Personne n’a jamais répondu de ce qui était arrivé à ce premier coffre-fort arraché d’un mur. Personne n’en a jamais été tenu responsable.

Elle ne croyait pas la version des faits poussée par Elkabous, selon laquelle la femme de ménage était responsable. Elle n’y avait pas cru un seul instant. Mais la version à laquelle elle croyait à la place était bien plus effrayante.

Ma mère avait exprimé sa peur dans les mois qui ont précédé sa mort. En privé, elle avait nommé la source de cette peur. Elle a été tuée à peine quelques mois plus tard. Et la personne qu’elle craignait est entrée dans sa chambre quelques heures après sa mort et a pris tout ce qu’elle avait voulu me préserver. Sans délai. Sans hésitation. Comme s’il attendait. Ou qu’il s’y attendait.

Ce que je sais également : le conducteur qui l’a tuée a fait face à la justice, même si la sentence fut indigne.

En revanche, l’individu dont le comportement criminel était connu bien avant cette série d’événements, dont le rôle dans la mort de ma mère est, à tout le moins, une question qui reste entière, qui a violé le foyer de ma famille le jour où ma mère a été tuée, qui a vidé son coffre-fort avant qu’elle ne soit enterrée, qui a pillé ses comptes bancaires après son décès, qui a falsifié des documents en son nom après sa disparition, qui occupe encore aujourd’hui la maison qu’elle m’a laissée, qui l’a vidée de tout ce qu’elle contenait, qui a effacé son nom et celui de mon père de tous les registres à sa portée, cet individu n’a jamais eu à répondre de ses actes. Pas de conséquences. Pas d’enquête. Pas de justice. Rien.

Il se promène librement. Il s’assoit derrière le bureau de mon père. Il utilise illégalement le nom de mon père. Il occupe la maison de mes parents. Il a admis ces crimes, l’un après l’autre, sans remords, avec mépris, avec l’aisance de quelqu’un qui croit que la justice ne l’atteindra jamais.

Ma mère n’était pas une note de bas de page. Elle n’était pas un dommage collatéral dans l’histoire de quelqu’un d’autre. Elle était Pierrette M’Jid. Elle avait été l’épouse de mon père, Mohamed M’Jid, depuis soixante ans, un homme qui avait consacré toute sa vie au Maroc. Elle avait été ma mère, et celle de mon unique frère cadet, Karim, qui nous a quittés trop tôt. Elle aimait sa vie à Casablanca. Elle aimait notre maison là-bas. Elle aimait son jardin. Elle aimait ses promenades matinales sur la Corniche. Elle m’appelait chaque jour. Elle partageait l’actualité avec moi. Elle s’informait toujours de ma famille et suivait tout de près. Papa lui manquait chaque jour et elle parlait de lui avec le même amour à plus de quatre-vingts ans qu’à vingt-deux ans, quand elle l’avait rencontré.

Elle ne méritait pas ce qui lui est arrivé. Et elle ne méritait pas que sa mort soit suivie de la profanation de tout ce qu’elle avait bâti et protégé.

Et cela ne sera pas oublié.

La documentation est complète. Les faits sont consignés. Le schéma criminel est établi. Ce qui reste maintenant, c’est la justice, et la révélation totale et sans concession de tout ce qui a été commis.

À ceux qui connaissent la vérité et ont choisi de prendre la parole, de la partager et d’agir de quelque manière que ce soit : merci. Votre courage compte plus que vous ne le savez.

À ceux qui étaient en position d’agir, qui avaient été chargés d’agir, qui s’étaient engagés à agir, et qui n’ont rien fait : l’histoire retiendra votre inaction. Votre silence favorise le criminel. Tout le monde le sait.

Mais cette histoire ne se cantonnera pas à ces pages. Sa portée s’étendra bien au-delà de là où elle en est aujourd’hui. Cette injustice exige d’être entendue, partout. Et nous ne cesserons pas de la raconter.

Pour Maman.