Nom de l’auteur/autrice :Asma M'Jid

J’ai atterri à Casablanca le 3 avril 2024. Ce que j’ai découvert était pire que tout ce que j’aurais pu imaginer.

Soufiane Elkabous m’attendait à l’aéroport, ce qui était inhabituel. En quittant l’aéroport, j’ai remarqué que nous ne nous dirigions ni vers chez ma cousine ni même vers chez lui, mais vers la maison de mes parents. Quand je lui ai demandé pourquoi, il a répondu qu’il y séjournait temporairement pendant que sa propre maison était en rénovation.

De l’extérieur, la maison avait complètement changé. Une grande pancarte « Fondation MJID » était plantée à l’entrée. Des places de stationnement vides portaient la mention « réservé à la fondation ». Un gardien en uniforme se tenait à l’entrée. J’étais surprise. La fondation avait ses propres bureaux et nous n’avions jamais eu besoin de gardiens à la maison. Pourquoi une fondation présumée à but non lucratif nécessiterait-elle une telle protection ?

C’était écrasant d’entrer dans cette maison sans qu’aucun de mes parents ne soit là pour m’accueillir. La femme d’Elkabous et ses enfants étaient dans le salon, et au début, le bruit était presque un soulagement.

J’ai commencé à remarquer des changements immédiatement. Très peu après, Elkabous est parti et sa femme m’a proposé de me faire « visiter » la maison. J’ai trouvé cela étrange : j’avais grandi dans cette maison. Mais j’ai accepté par politesse. Un mauvais pressentiment commençait à m’envahir.

Certains meubles avaient été déplacés. D’autres avaient disparu. Des pièces avaient été réaménagées. Je commençais à remarquer de plus en plus d’objets manquants. Voyant ma réaction, sa femme m’a assuré que toutes les affaires de mes parents avaient été soigneusement emballées et entreposées en toute sécurité à la fondation. Cela ressemblait de moins en moins à un simple hébergement provisoire pendant la rénovation de leur maison.

Puis vint le pire moment de tous. Nous sommes arrivés à la chambre de ma mère.  La chambre que Maman avait quittée ce matin-là d’août 2024 pour sa marche quotidienne, et dont elle ne revint jamais. Non seulement Elkabous avait ignoré ma demande de la laisser exactement comme elle était, mais il avait même abattu des cloisons, modifié l’aménagement et l’avait vidée de tout ce qui appartenait à ma mère. 

Comment était-ce possible ? J’ai craqué. Il avait effacé la mémoire de ma mère. J’avais voulu dire au revoir à Maman dans cette chambre. À qui pouvais-je m’adresser ? Mes parents étaient tous deux morts, et celui que je leur avais moi-même demandé de loger et de nourrir était devenu le malfaiteur qui avait volé leurs biens les plus personnels et s’était approprié leur maison, ma maison. Et il avait fait tout cela tout en m’assurant qu’il la « gardait » pour moi. Il n’était pas seulement un malfrat. Il était le Mal personnifié.

Quand je l’ai confronté, il a menti encore et encore, chaque fois avec une version différente. D’abord, il a répété qu’il n’y habitait que temporairement pendant la rénovation de sa propre maison. Ensuite, il a affirmé qu’il y vivait depuis trois mois et avait voulu me le dire, mais ne savait pas comment. Enfin, il a dit qu’il voulait m’acheter la maison et qu’il déciderait le prix.

Le lendemain, c’était encore pire. Bien que la femme de l’escroc m’ait assuré que toutes les affaires de mes parents étaient soigneusement emballées et entreposées à la fondation, il affirma désormais les avoir toutes jetées parce qu’elles étaient, selon lui, « endommagées par l’humidité ». Toutes. Et cela, alors que je lui avais constamment laissé accès à la maison. Imaginez.

Toute une vie de souvenirs et de biens appartenant à mes parents, enlevés, cachés et volés. Meubles, casseroles, assiettes, couverts, vêtements, tableaux, photos, électroménager, parfums, bijoux… tout disparu. L’humidité ? Vraiment ? Pourquoi cet acharnement à effacer mes parents et à me priver de tout ce qui venait d’eux ? Eux qui l’avaient nourri et logé ? C’etait un monstre.

J’ai découvert par la suite que lui et sa famille avaient en fait vécu gratuitement dans la maison de mes parents à mon insu, et sans ma permission, depuis des années. Pendant que le menteur me rassurait qu’il la surveillait. Ils avaient tout changé et même abattu des murs, et pas seulement ceux de la chambre de Maman.

Quand il a compris que je ne le croyais plus, il a changé de tactique et est revenu à son comportement habituel : celui d’un truand. Il a frappé violemment sur la table d’une manière menaçante et a élevé la voix. « Personne ne me prendra cette maison ! » a-t-il crié.

Le masque était tombé. L’escroc était déterminé à voler la maison, sachant parfaitement qu’elle ne lui appartenait pas. Ma mère avait laissé une copie du testament dans le coffre-fort qu’il avait vidé. Il l’avait volé bien sûr, mais elle avait aussi dit à tout le monde, famille et amis, au Maroc, en France et aux États-Unis, que tout ce qu’elle laissait au Maroc serait pour moi. Même ses amies de son club de cartes, venues à ses funérailles, nous avaient rappelé qu’elle préparait la maison pour moi.

« Eh bien, ce n’est pas ta maison », ai-je répondu. « C’est la mienne. »

Ce voyou ingrat et sans honte, se sentant au-dessus des lois, s’est alors mis à crier que lui, et lui seul, déciderait à qui appartiendrait la maison.

Il a ensuite tenté une série de manigances pour me la voler.

La première : les dettes inventées. Pour la première fois, il a prétendu que mes parents lui devaient 700 000 $ et qu’il avait des documents pour le prouver. Il a également affirmé avoir déposé une hypothèque sur la maison pour cette dette, dette dont nous parlerons ci-dessous, en 2019. Pour rappel, 2019 était cinq ans après la mort de mon père et près d’un an après celle de ma mère. Aucun d’eux n’aurait pu signer un quelconque acte de reconnaissance de dette.

Falsifier des documents est normal pour Soufiane Elkabous. Ce qui est plus préoccupant, c’est qu’il ait pu déposer les documents manifestement falsifiés, engageant des personnes décédées depuis des années et faisant référence à des fonds qui n’avaient jamais été transférés. Comment une fraude aussi flagrante avait-elle pu être possible ?

J’ai rétorqué. J’ai dit à Elkabous qu’aucun de mes parents n’avait besoin d’emprunter de l’argent à ce stade de leur vie. Mon père avait des intérêts commerciaux et une retraite après des décennies de service au pays. Quant à ma mère, Sa Majesté le Roi Mohammed VI lui avait accordé une pension généreuse à la suite du décès de Papa, et elle disposait de l’argent issu de la vente des deux terrains qu’il lui avait laissés près de Rabat.

Et compte tenu de ce que Maman craignait et avait partagé avec ma tante, sa sœur,  et avec moi à propos de ce truand dans les quelques années précédant sa mort, il aurait été la dernière personne au monde à qui elle se serait adressée si elle en avait eu besoin. Et elle ne l’avait pas fait.

Elkabous est passé à la deuxième manigance. Il a menacé de créer un nouveau testament qui réduirait mon héritage à seulement 33 % de la maison. C’est difficile à suivre, je sais, car cela se passait des années après la mort de ma mère et il parlait de créer un testament en son nom à elle. Alors qu’il perdait son sang-froid devant mon refus de céder, il ne cherchait même plus à cacher qu’il falsifiait les documents au fur et à mesure des besoins.

Son sentiment de pouvoir venait du fait qu’il avait déjà généré et enregistré des faux documents en toute impunité, qu’il pouvait le refaire s’il le voulait, et qu’il voulait que je le sache.

Puis il est passé à la troisième approche, et a déclaré que lui seul déciderait de la part de la maison qu’il me laisserait dans le nouveau testament, et il est parti.

J’ai appris plus tard que la raison pour laquelle lui et son « avocat » m’avaient demandé de dissoudre ASKA plus tôt était que la maison était toujours enregistrée au nom d’ASKA, la société civile que mes parents avaient créée, et qu’ils n’avaient pas réussi à changer cela.

Avant que je ne quitte le Maroc, voyant que je ne céderais pas et conscient que j’avais percé à jour ses manigances, il a proposé un « arrangement ». Il m’a proposé de me verser un tiers de la valeur de la maison en échange de ma signature sur le titre et de mon silence. Il a ajouté qu’il enverrait l’argent aux États-Unis par l’intermédiaire de canaux avec lesquels il travaillait, contournant l’Office des Changes et utilisant un réseau existant de trafiquants d’argent auquel il était affilié. Ce réseau, disait-il, avait une forte présence à Miami, en Floride, et une plus petite à New York.

C’était inacceptable. C’était illégal. C’était loin du montant correct, et cela ne réglait en rien l’ensemble de ses vols. Je refusais d’être payée pour mon silence. Je ne voulais plus qu’il soit dans la maison de mes parents. Il ne la méritait pas. Et je ne traiterais ni avec des trafiquants d’argent, ni avec quiconque lié à lui. J’ai refusé. 

Après mon départ du Maroc, il a commencé à dire à qui voulait l’entendre qu’il m’avait acheté la maison. Je trouve ironique qu’il ait ainsi admis implicitement qu’il ne pouvait donc pas posséder la maison sans l’acheter. Ce qu’il nie aujourd’hui. Certains m’ont demandé si c’était vrai, alors je souhaite être claire : je ne lui ai jamais vendu la maison. Il ne me l’a jamais achetée. Il ne paie même pas de loyer. C’est un menteur, un squatteur et un voleur.

Soufiane Elkabous est entré dans la chambre à coucher de ma mère. Le jour même où Maman a été tuée. Avant même qu’elle soit enterrée. Il a fracturé son coffre-fort privé. Il en a volé tout le contenu. Il utilise publiquement un nom qui n’est pas le sien. Il a menti délibérément et sans relâche. Il a falsifié des documents. Il a inventé de fausses dettes. Il a sciemment déposé ses faux dans les registres nationaux, corrompant ainsi l’intégrité même de ces registres. Il s’est installé dans la maison de mes parents sans aucun droit. Il a volé tout ce qu’elle contenait. Tout. Il occupe toujours illégalement ma maison familiale aujourd’hui.

Il reconnaît volontiers la quasi-totalité de ces faits, déjà par ailleurs corroborés par des preuves.

J’espère que le Maroc, en tant qu’État de droit, veillera à ce que les autorités judiciaires compétentes fassent en sorte que ce long récit de violations des lois marocaines conduise à l’ouverture d’une enquête transparente et à la condamnation de ce criminel autoproclamé et de ses complices avec toute la rigueur de la loi.

Le plus tôt sera le mieux.

En effet, ne serait-il pas illusoire de croire que les agissements que j’ai décrits ici aient seulement commencé avec le vol de la maison de mes parents et s’y soient limités ? Que tout cela ne concerne pas, par exemple, le fonctionnement de la fondation ? Ou de ses autres affaires ? Que tout cela n’influence pas la nature même de ces affaires ?

D’après les réactions à ces écrits, il semble que beaucoup savent depuis longtemps ce qu’il est, mais nombre d’entre eux ont été réduits au silence sous la menace. Je ne juge personne pour cela. C’est un truand et un voyou de la pire espèce. Mais la plupart de ceux qui le connaissaient savaient.

Cette semaine encore, quelqu’un qui vit à Casablanca que je connais depuis plus de vingt ans a partagé mon message sur Facebook avec ses clients, puis a promptement effacé son compte  complètement et disparu. D’autres m’ont appelé pour m’exprimer leur soutien en privé, tout en s’excusant de leur silence public à cause des pressions et des menaces. D’autres encore m’ont envoyé des messages de soutien via le site pour rester anonymes. J’apprécie leur soutien. Je respecte leur demande d’anonymat. Je comprends. 

Mais maintenant, pour qu’un changement advienne, il est temps que les voix du bien s’élèvent plus fort, qu’elles crient plus fort que celles du mal. Et il est temps que justice soit rendue, pleinement et sans compromis. Pour le Maroc et pour nous toutes et tous.

« Time is always right to do what is right! » – (« C’est toujours le bon moment de faire ce qui est juste ») – Rev. Dr. Martin Luther King Jr. 

Ce que la plupart ne savent pas encore, c’est que le vol de l’héritage de mes parents ne s’est pas limité à la maison et à ses biens. Les registres nationaux de l’immobilier ne sont pas les seuls que lui et son réseau de complices aient corrompus. Nous en parlerons bientôt.

Il y a des années, sur les conseils d’un notaire, mes parents avaient créé une société civile immobilière appelée ASKA, les deux premières lettres de Asma et Karim, mon frère décédé, et avaient transféré la maison à cette société. Ma mère détenait 95 % des parts, mon père 5 %. L’objectif était que ma mère hérite de tout après le décès de mon père, puis que j’en hérite à mon tour après elle.

Avant sa mort, alors qu’elle organisait les affaires de famille, ma mère a vendu les deux terrains que mon père possédait dans la région de Rabat. Elle a utilisé une partie du produit de la vente pour rembourser la dette restante sur la maison, puis a obtenu un titre de propriété libre auprès de la banque. Elle m’a appelée, fière, le jour où elle l’a reçu, pour me dire qu’elle l’avait placé dans son coffre, à mon intention, « au cas où ». Mille fois, elle me parlait du testament qu’elle avait rédigé, précisant que la maison et tout son contenu me reviendraient, ainsi que l’accès à ses comptes bancaires. Mille fois, je repoussais la discussion. Je ne voulais pas parler de « l’après ».

Je fus stupéfaite lorsque Elkabous et son « avocat » insistèrent pour que je dissolve ASKA avant même d’être retournée aux États-Unis pour renouveler ma carte d’identité marocaine. Les deux mêmes individus, qui m’expliquaient que je ne pouvais accéder à aucun bien hérité sans cette pièce d’identité, essayaient de me convaincre de démanteler la société que Papa avait créée pour nous protéger, sans besoin de cette même identification ? Cela n’avait aucun sens. J’étais sûre que mon père avait reçu de bons conseils juridiques lorsqu’il avait mis en place ASKA. J’ai refusé.

Peu après, je suis retournée aux États-Unis et j’ai entamé les démarches pour renouveler ma carte d’identité. Je me souviens à quel point le personnel du consulat du Maroc à New York a été aimable et solidaire. Ils avaient entendu parler du meurtre de ma mère. Le consul lui-même est sorti de son bureau pour me réconforter et prendre mes filles dans ses bras.

Je ne suis pas retournée à Casablanca tout de suite. La douleur de perdre ma mère de façon aussi soudaine et violente, la manière dont elle est morte, son voyage manqué (nous étions en train de préparer son accueil à la maison), la peine dérisoire infligée à son assassin, l’idée d’entrer dans cette maison que nous possédions depuis 1972 sans aucun de mes deux parents. C’était insupportable. Puis il y a eu le COVID. Puis des problèmes de santé dans ma famille aux États-Unis. Le temps a passé.

Pendant ce temps, Soufiane Elkabous est resté en contact. Il a répété à plusieurs reprises ses excuses. Il disait comprendre mon chagrin et m’assurait qu’il veillait sur la maison. Il disait que quelqu’un venait la nettoyer de façon semi-régulière, mais qu’il était toujours présent lors de ces passages. Il m’a demandé l’autorisation d’y aller de temps en temps, « juste pour réfléchir », disait-il. J’ai accepté, à la condition expresse qu’il ne change rien dans la maison. Il a accepté.

Il reconnaissait que la maison m’était destinée et répétait souvent que tout serait prêt pour le transfert à mon retour. Il disait qu’il n’y avait aucune raison de s’inquiéter, malgré les retards. Nous avions aussi convenu que je le rembourserais des frais de nettoyage qu’il avait avancés, une fois que j’aurais accès aux comptes bancaires.

Il a proposé d’organiser une rencontre avec les Adouls, qu’il indiquait connaître, même si ma mère m’avait clairement dit que son testament était chez son notaire. Elkabous affirmait que la voie des Adouls serait plus rapide et plus efficace, et me disait que je devais revenir seule au Maroc, « juste la première fois », « juste jusqu’à ce que le titre soit transféré ». Après cela, disait-il, ma famille pourrait me rejoindre. Je ne le savais pas encore, mais il voulait que je sois et que je me sente seule au Maroc pour ce qu’il avait prévu.

Lorsque les restrictions liées au COVID ont été levées et que les problèmes de santé ont été réglés aux États-Unis, j’ai appelé directement la notaire. Elle m’a confirmé qu’elle avait toujours le testament en sa possession, en lieu sûr, mais m’a informée qu’elle devait bientôt partir pour un long voyage de plusieurs mois. Elle m’a demandé de retarder mon voyage au Maroc jusqu’à son retour, m’a assurée que ce délai supplémentaire n’aurait aucune conséquence et que nous traiterions toutes les questions de succession à son retour. C’était en novembre 2023.

J’ai informé Elkabous que je comptais revenir au printemps, pour visiter les tombes de mes parents et de mon frère, régler la succession et récupérer la maison. Une dernière fois, il m’a promis que tout serait prêt : les rendez-vous, le transfert du titre, la lecture du testament.

Je dormirais la première nuit chez ma cousine, car je ne pouvais pas dormir seule dans la maison vide de mes parents. Ils s’organiseraient. Mes filles n’étaient pas avec moi. Une amie devait me rejoindre plus tard et rester avec moi à la maison.

Je n’avais aucune idée à quel point toutes les assurances de cet imposteur allaient s’avérer loin de la réalité.

Le 6 août 2018, ma mère a été fauchée et tuée par un conducteur criminel alors qu’elle faisait sa promenade matinale. J’ai pris l’avion pour Casablanca le jour même et suis arrivée le lendemain matin, quelques heures seulement avant ses funérailles.

C’était la première fois que je reparlais à Soufiane Elkabous depuis plus de quatre ans. En effet, après le décès de mon père, Soufiane Elkabous avait révélé sa véritable nature. Quelques heures à peine après les funérailles, il s’était montré irrespectueux envers moi pour la première fois, avait haussé le ton et avait dû être contrôlé par des membres de ma famille. Dès le lendemain, lui et sa famille avaient commencé à publier sur les réseaux sociaux des attaques ignobles à mon encontre et contre mes filles, qui étaient alors adolescentes.

Après mon retour aux États-Unis, il avait déposé une plainte mensongère qui avait conduit à la suppression du compte Facebook de mon père, alors qu’il savait parfaitement que toutes les publications venaient de lui. Ce compte, papa et moi l’avions construit ensemble au fil des années. À Casablanca, on s’asseyait souvent dans le salon : il me partageait ses réflexions sur la société, une personne ou une occasion de mettre le Maroc à l’honneur, et je les publiais en son nom. Même à distance, il m’appelait pour que je poste ses textes. Je le faisais avec plaisir. C’était notre lien, notre projet commun, malgré la distance.

C’en était assez pour que ce serpent amer et ingrat veuille que le compte disparaisse. Elkabous n’en était pas le centre, et cela mettait en évidence l’amour et la complicité que mon père et moi partagions. À partir de ce moment, je ne lui avais plus adressé la parole.

Dans un calcul d’une cruauté froide, alors qu’il avait réussi à tromper Facebook pour faire fermer le compte de mon père, il faisait en même temps la promotion du sien, jour et nuit, se réclamant souvent de mon père comme si c’était le sien. Ma mère comprenait mon dégoût envers lui et ses manigances, et elle souffrait de son comportement, mais elle espérait toujours réparer les choses entre nous avant de mourir. Elle n’y est jamais parvenue. Il y avait trop à réparer.

En parallèle, maman, toujours prudente, avait passé les années depuis la mort de mon père à mettre toutes ses affaires en ordre, « au cas où », comme elle le disait. Si quelque chose lui arrivait, elle voulait que tout soit prêt pour que je puisse continuer à passer du temps au Maroc. Elle avait même retardé son voyage pour nous rendre visite afin de terminer la rénovation de la maison. Elle voulait qu’elle soit « parfaite », allant jusqu’à refaire les peintures et à remplacer les gros appareils électroménagers.

Nous parlions tous les jours. De tout. Ces discussions me manquent encore terriblement aujourd’hui, encore plus quand je pense qu’elle doit voir ce qui se passe.

Elle me tenait informée de la rénovation de la maison, de l’organisation de son prochain voyage chez nous, et de tout ce qui se passait au Maroc et dans le monde. Elle insistait aussi pour me tenir au courant de ses préparatifs pour ce qu’elle appelait « l’après » : l’état de ses comptes bancaires, le testament, le titre de propriété et de bien d’autres choses.

Lors de sa dernière visite aux États-Unis, elle avait même écrit à la main le code de son coffre-fort personnel, situé dans sa chambre, sur un morceau de papier pour que je le garde précieusement. C’était le coffre contenant tous les documents de succession, une copie du titre de propriété libre de toute charge, et d’autres objets et valeurs qu’elle voulait me transmettre. Elle voulait que je sois prête et protégée.

Après ses funérailles, je suis rentrée à la maison et me suis dirigée vers sa chambre pour me sentir plus proche d’elle. Le parfum de ma mère flottait encore dans l’air. Ses chaussures étaient près de son lit. Des vêtements étaient préparés. Elle était juste sortie pour sa promenade matinale, mais elle n’était jamais revenue. Mes jambes m’ont lâchée et ma fille m’a soutenue pour m’aider à sortir.

Avant de quitter la pièce, je me suis arrêtée devant son coffre-fort, espérant y trouver un mot ou un message laissé par ma mère. À ma stupéfaction, le coffre était grand ouvert. Vide. Pas de mot. Pas de copie du testament. Pas de copie du titre de propriété. Aucun objet de valeur. Rien. Tout avait été vidé. 

J’ai demandé à Soufiane Elkabous où se trouvait le contenu du coffre et les documents que ma mère avait laissés pour moi. Il a répondu, sans honte, que lui et « l’avocat » de la fondation les avaient « mis en sécurité pour moi » dans le cabinet de l’avocat, et qu’il me les remettrait « en temps voulu ».

Ils avaient vidé le coffre de Maman le jour de sa mort pour m’en bloquer l’accès !

J’avais espéré que les choses se passeraient mieux entre nous cette fois-ci, mais je découvris à ce moment-là que rien n’avait changé, excepté peut-être en pire. 

« En temps voulu » ? Il décidait désormais ce que serait le « bon moment » pour que j’accède au contenu du coffre de ma mère ? Il n’avait aucun droit sur ce coffre. Aucune autorisation. Ce coffre était dans la chambre de ma mère et c’était son coffre privé. De quel droit y avait-il même accédé ?

Elle était encore en vie la veille. Et elle m’avait directement donné le code lors de sa dernière visite, pour que je puisse y accéder moi-même le moment venu.

Pourtant, en seulement quelques heures entre le décès de ma mère et ses funérailles précipitées, Soufiane Elkabous avait déjà vidé son coffre de tout son contenu. Le jour même où elle avait été tuée. Comment pouvait-on agir ainsi ? Penser ainsi ? Avant même les funérailles.

Je suis sortie de la pièce, je l’ai verrouillée et j’ai gardé la clé avec moi. Je voulais que cette chambre reste telle que Maman l’avait laissée ce matin tragique où elle m’avait été enlevée. J’ai dit à Elkabous que personne ne devait déranger cet endroit. Il m’a assuré que ce serait respecté. Je n’ai pas pu y retourner durant ce voyage, mais j’avais prévu de le faire à mon retour. 

Le lendemain, lorsque j’ai de nouveau demandé où se trouvaient le contenu et les documents du coffre, lui et « l’avocat » de la fondation, qui agissait alors clairement comme son avocat personnel, m’ont répondu que je devrais d’abord rentrer à New York pour renouveler ma carte nationale marocaine, avant de pouvoir prendre possession de la maison et accéder à l’héritage. Ils ont ajouté qu’ils m’aideraient pour tout à mon retour, y compris le transfert du titre, les comptes bancaires et le testament. 

Ils gagnaient du temps. J’ignorais encore pourquoi. Mais j’allais bientôt le découvrir. 

En raison de la longueur de ce texte, nous l’avons divisé en trois parties. Les autres seront publiées au cours des deux prochains jours.

Mon père a créé sa fondation pour poursuivre une mission de service, d’intégrité et de fierté marocaine, et non pour se rendre hommage. Elle reposait sur des valeurs, non sur la vanité. Ceux qu’il avait choisis pour la diriger avec lui l’étaient pour leur droiture, leur compétence et leur engagement partagé envers la mission, pas pour leur allégeance envers avec lui.

Après son décès, tout a changé.

Soufiane Elkabous avait déjà préparé le terrain. Avant la mort de mon père, il l’avait convaincu de nommer l’un de ses partenaires comme avocat de la fondation. Ce même homme qui m’avait ensuite assurée que tous mes papiers d’héritage étaient en sécurité chez lui, que je devais retourner aux États-Unis pour finaliser des formalités avant de prendre possession de la maison de mes parents et de leurs autres biens à Casablanca, et qu’il veillerait personnellement à ce que le transfert se fasse sans problème. Je n’ai jamais revu ces documents.

Ce qui suivit ne fut pas une transition. Ce fut une prise de contrôle totale.

Soufiane Elkabous a méthodiquement écarté toutes les personnes que mon père avait personnellement choisies pour poursuivre son œuvre. Les compétents et les bienveillants. Les médecins, les architectes, les professionnels et les rêveurs. Des personnes qui avaient leur propre carrière, mais qui consacraient chaque jour du temps, aux côtés de mon père, au service du pays. Pas un seul n’est resté.

À leur place : des intéressés, des opportunistes, des membres de sa famille, et des flagorneurs. Tous à son image. Des personnes qui doivent leur position uniquement à leur loyauté envers Elkabous et envers lui seulement, non au mérite, et encore moins à la mission.

La fondation n’honore plus le travail de mon père. Elle est devenue une vitrine de promotion pour Soufiane Elkabous. Son visage, son image, son récit. Les réseaux sociaux regorgent de photos et de publications le présentant comme le continuateur de la mission de mon père. En réalité, il a trahi tout ce que mon père défendait.

Mon père avait mis son œuvre et son image au service de la fondation. Aujourd’hui, cet imposteur utilise la fondation pour se promouvoir lui-même. Ce qui avait été bâti pour servir les autres est devenu un outil d’autopromotion.

Il a utilisé la fondation pour obtenir des financements d’entreprises privées et d’organismes publics, sous prétexte que l’intégrité et l’impact d’origine étaient toujours là. Et bien qu’un certain niveau de continuité et de service subsiste peut-être, ils ne sont plus au cœur de la fondation. Les priorités ont changé. L’image aussi. L’individu désormais au centre de tout cela a détourné la fondation pour se construire et projeter une image artificiellement valorisée de lui-même.

Les fondations bien gérées profitent à la société. Elles ne devraient jamais être autorisées à trahir cette confiance. Cela nécessite un contrôle indépendant et transparent, portant sur les personnes aux commandes, l’intégrité des processus, et l’efficacité de l’utilisation des fonds. À tout le moins, les fondations devraient être tenues de publier le pourcentage des fonds reçus effectivement utilisés pour l’intérêt public, par rapport à la part consacrée aux frais de fonctionnement, les salaires internes, les avantages, les voitures et l’administration. Sans de tels indicateurs, le mot “association” devient un simple label, une excuse plutôt qu’un engagement. Je sais que la fondation de mon père aurait passé ce type de contrôle facilement lorsqu’il la dirigeait. Survivrait-elle à cet examen aujourd’hui ?

L’imposteur est même allé jusqu’à se renommer “Soufiane Elkabous MJid” sur le site officiel de la fondation, plaçant sa propre image juste en dessous de celle de mon père. M’Jid n’est pas son nom. Cela ne l’a jamais été. Il n’y a aucun lien de sang. Il n’y a aucune base légale. C’est un mensonge. Une fiction présentée comme un fait, pour un profit personnel et un mensonge public.

Les donateurs savent-ils que “Soufiane Elkabous M’Jid” est un faux nom ? Et s’ils le savent, se sont-ils demandé quoi d’autre pourrait être faux ? Est-il possible qu’on leur ait présenté une image de continuité et de service public qui ne reflète plus la réalité ? Est-il possible que les donateurs aient été induits en erreur ? Les donateurs savent-ils s’ils financent un train de vie, de l’autopromotion, de la vanité et du népotisme ? Croient-ils vraiment soutenir encore une cause juste, sans se rendre compte à quel point cette cause a pu s’éloigner de son objectif initial ?

Papa avait créé et dirigé la fondation pendant plus de quatorze ans, l’utilisant pour améliorer et enrichir la vie des autres. Elkabous, lui, a fait exactement l’inverse. Il s’est servi de la fondation pour rehausser indûment son statut, s’enrichir, et tirer un bénéfice personnel d’un nom et d’une réputation qu’il a volés. 

Je reviendrai sur le vol de mon héritage, commis par l’escroc et ses complices, ainsi que sur le choix du silence fait par d’autres. Mais d’abord, la vérité sur ce qu’il était advenu de la fondation à laquelle mon père tenait tant qu’il lui avait donné son nom, mon nom, devait être dite. 

Ce texte a été écrit pour moi en 2014, après le décès de mon père, M. Mjid, mais avant que le scandale actuel n’éclate. Je le partage aujourd’hui, car rien n’a changé, si ce n’est l’ampleur de la trahison.

« La seule chose nécessaire à la victoire du mal est l’inaction des hommes de bien. » — Edmund Burke

Asma avait un frère, décédé trop tôt, et ses deux parents. Pas deux frères. Pas un et demi. Juste un.

Et maintenant, son père était, lui aussi, décédé.

Des années auparavant, Asma avait demandé à ses parents d’adopter un enfant issu d’une famille prête à s’en séparer. Elle leur avait déjà demandé d’adopter des chiens, des chats et d’autres animaux de compagnie, et ils ne lui avaient jamais dit non. C’était une joie d’agrandir la famille. Et les animaux étaient toujours reconnaissants. Alors, elle s’était dit : « pourquoi pas un petit garçon dans le besoin ? » Ce serait une bonne chose…

Mais cela ne s’était pas aussi bien passé. En grandissant, le garçon avait aboyé plus fort, aimé moins, trompé davantage, et n’était devenu fidèle qu’à l’image et à l’argent. Un comportement étranger à Asma et à sa famille. Ce n’était pas quelque chose qu’ils comprenaient. Lui avait même essayé, à plusieurs reprises, de la supplanter au sein de sa propre famille. Mais le père ne l’avait jamais permis. Cela n’arriverait jamais. Le père aimait sa fille.

Mais maintenant, le père était parti. Et le garçon avait oublié la main même qui l’avait nourri – littéralement. Il s’employait désormais à subvertir les valeurs du père, à usurper l’héritage d’Asma, à détourner son nom de famille. Il prétendait être son père à elle, tout en essayant de la remplacer.

Le fait est que l’on ne change pas de parents comme on change de vêtements, même si l’on essaie d’oublier les siens. Répéter qu’un autre homme est votre père n’en fait pas une vérité. Cela n’a jamais marché. Et cela ne marchera jamais. On ne vole pas un père pour remplacer le sien. Cela ne fonctionne pas comme ça. Le sang est plus fort que l’eau. Et quand on regarde les adultes qu’Asma et l’imposteur sont devenus, cela se voit: le sang compte.

Son père à elle le savait.

Lorsqu’il avait passé plus de trois semaines en soins intensifs avant de s’éteindre, le faux fils était venu lui rendre visite une seule fois, pour quelques minutes. Il ne lui avait jamais parlé, ni réconforté. Ni avant la visite. Ni après. Pas une seule fois.

Asma, sa mère, et sa tante allaient à l’hôpital tous les jours. Elles y passaient toute la journée. Le mari de la tante aussi visitait. Quelques amis avaient fait des centaines de kilomètres pour passer quelques instants avec son père. Mais le soi-disant « frère » ? Non. Il n’avait pas le temps. Et il n’y avait pas de caméras à l’hôpital.

Et le père ? Il n’avait plus demandé de nouvelles du dégénéré. Pas une fois. Oh, il avait de longues discussions avec sa fille, sa femme, et sa belle-sœur. Il avait demandé des nouvelles de ses petites-filles, de son gendre, de ses nièces, de l’actualité, des événements, même du travail. Il avait parlé aux médecins, plaisanté avec les infirmières, et discuté de tout avec sa fille, qui était restée à ses côtés de la première heure à la dernière, heure après heure, jour après jour. Mais il n’avait plus demandé de nouvelles du pseudo-fils. Le père savait.

Elle était restée à côté de son père jusqu’au bout, jusqu’à sa dernière nuit, assise sur une chaise, à ses côtés, la main de son père dans la sienne, jusqu’à son dernier souffle. Le faux fils ? Il était resté chez lui, dans son lit.

C’est Asma que Sa Majesté le Roi Mohammed VI avait appelée personnellement pour lui présenter ses condoléances et lui apporter son soutien après le décès de son père. C’est elle qui avait remis au Roi les dernières volontés de son père, volontés que le Sa Majesté le Roi, dans sa bienveillance, avait honorées. C’est elle qui avait organisé le transfert des restes de son frère défunt, afin qu’il repose aux côtés de leur père, et qui était présente durant le transfert. C’est elle qui avait choisi les tombes de son père et de son frère, acheté les pierres tombales et veillé à leur pose. Le prétendu frère ? Il n’avait pas le temps.

Mais maintenant que son père et son frère étaient partis, celui qui, autrefois, n’avait jamais le temps… en avait soudainement.

Se faisant passer pour le fils qu’il n’avait jamais été, il utilisait le nom de son père pour s’associer à des escrocs et à des traîtres – y compris ceux-là mêmes qui avaient tant déçu et fait souffrir son père que, de son lit de mort, il en parlait encore.

L’imposteur brandissait un faux idéalisme et un faux nationalisme pour évincer la fille légitime et attaquer les petites-filles, afin de s’approprier un héritage qu’il ne méritait pas – lui, ni sa clique – et qu’il ne représenterait jamais.

Son père à elle avait été un homme de modération et de tolérance. Fidèle à son pays et à sa foi jusqu’à son dernier souffle, il avait épousé une femme d’une autre religion plus de soixante ans avant. Il n’avait jamais jugé un homme selon sa couleur ou sa croyance, mais selon sa bonté et son potentiel. Des valeurs qu’il avait transmises à sa fille et à son fils défunt.

Et voilà que celui qui n’osait pas contester ces valeurs du vivant du père s’était mis, après sa mort, à prôner des idéaux opportunistes et calculés, se posant en nationaliste tout en critiquant la fille légitime pour le fait de vivre à l’étranger.

Nationalisme ? Comment peut-on envoyer sa femme accoucher trois fois à l’étranger pour obtenir d’autres nationalités pour ses enfants… et oser revendiquer un quelconque patriotisme ? Le Maroc compte d’excellentes maternités, dotées d’équipements modernes et de personnel médical qualifié. C’est l’hypocrisie à son comble.

En fait, il ne leur ressemblait en rien, ni à elle, ni à son père, ni à son vrai frère. 

Pas un frère pour elle. Pas un fils pour son père. Pas un oncle pour ses filles. Et certainement pas un dépositaire du nom ou des valeurs de son père à elle. L’avoir fait entrer dans sa famille avait été une grave erreur.

Elle aurait dû ramener un autre chien.