Il y a des années, sur les conseils d’un notaire, mes parents avaient créé une société civile immobilière appelée ASKA, les deux premières lettres de Asma et Karim, mon frère décédé, et avaient transféré la maison à cette société. Ma mère détenait 95 % des parts, mon père 5 %. L’objectif était que ma mère hérite de tout après le décès de mon père, puis que j’en hérite à mon tour après elle.

Avant sa mort, alors qu’elle organisait les affaires de famille, ma mère a vendu les deux terrains que mon père possédait dans la région de Rabat. Elle a utilisé une partie du produit de la vente pour rembourser la dette restante sur la maison, puis a obtenu un titre de propriété libre auprès de la banque. Elle m’a appelée, fière, le jour où elle l’a reçu, pour me dire qu’elle l’avait placé dans son coffre, à mon intention, « au cas où ». Mille fois, elle me parlait du testament qu’elle avait rédigé, précisant que la maison et tout son contenu me reviendraient, ainsi que l’accès à ses comptes bancaires. Mille fois, je repoussais la discussion. Je ne voulais pas parler de « l’après ».

Je fus stupéfaite lorsque Elkabous et son « avocat » insistèrent pour que je dissolve ASKA avant même d’être retournée aux États-Unis pour renouveler ma carte d’identité marocaine. Les deux mêmes individus, qui m’expliquaient que je ne pouvais accéder à aucun bien hérité sans cette pièce d’identité, essayaient de me convaincre de démanteler la société que Papa avait créée pour nous protéger, sans besoin de cette même identification ? Cela n’avait aucun sens. J’étais sûre que mon père avait reçu de bons conseils juridiques lorsqu’il avait mis en place ASKA. J’ai refusé.

Peu après, je suis retournée aux États-Unis et j’ai entamé les démarches pour renouveler ma carte d’identité. Je me souviens à quel point le personnel du consulat du Maroc à New York a été aimable et solidaire. Ils avaient entendu parler du meurtre de ma mère. Le consul lui-même est sorti de son bureau pour me réconforter et prendre mes filles dans ses bras.

Je ne suis pas retournée à Casablanca tout de suite. La douleur de perdre ma mère de façon aussi soudaine et violente, la manière dont elle est morte, son voyage manqué (nous étions en train de préparer son accueil à la maison), la peine dérisoire infligée à son assassin, l’idée d’entrer dans cette maison que nous possédions depuis 1972 sans aucun de mes deux parents. C’était insupportable. Puis il y a eu le COVID. Puis des problèmes de santé dans ma famille aux États-Unis. Le temps a passé.

Pendant ce temps, Soufiane Elkabous est resté en contact. Il a répété à plusieurs reprises ses excuses. Il disait comprendre mon chagrin et m’assurait qu’il veillait sur la maison. Il disait que quelqu’un venait la nettoyer de façon semi-régulière, mais qu’il était toujours présent lors de ces passages. Il m’a demandé l’autorisation d’y aller de temps en temps, « juste pour réfléchir », disait-il. J’ai accepté, à la condition expresse qu’il ne change rien dans la maison. Il a accepté.

Il reconnaissait que la maison m’était destinée et répétait souvent que tout serait prêt pour le transfert à mon retour. Il disait qu’il n’y avait aucune raison de s’inquiéter, malgré les retards. Nous avions aussi convenu que je le rembourserais des frais de nettoyage qu’il avait avancés, une fois que j’aurais accès aux comptes bancaires.

Il a proposé d’organiser une rencontre avec les Adouls, qu’il indiquait connaître, même si ma mère m’avait clairement dit que son testament était chez son notaire. Elkabous affirmait que la voie des Adouls serait plus rapide et plus efficace, et me disait que je devais revenir seule au Maroc, « juste la première fois », « juste jusqu’à ce que le titre soit transféré ». Après cela, disait-il, ma famille pourrait me rejoindre. Je ne le savais pas encore, mais il voulait que je sois et que je me sente seule au Maroc pour ce qu’il avait prévu.

Lorsque les restrictions liées au COVID ont été levées et que les problèmes de santé ont été réglés aux États-Unis, j’ai appelé directement la notaire. Elle m’a confirmé qu’elle avait toujours le testament en sa possession, en lieu sûr, mais m’a informée qu’elle devait bientôt partir pour un long voyage de plusieurs mois. Elle m’a demandé de retarder mon voyage au Maroc jusqu’à son retour, m’a assurée que ce délai supplémentaire n’aurait aucune conséquence et que nous traiterions toutes les questions de succession à son retour. C’était en novembre 2023.

J’ai informé Elkabous que je comptais revenir au printemps, pour visiter les tombes de mes parents et de mon frère, régler la succession et récupérer la maison. Une dernière fois, il m’a promis que tout serait prêt : les rendez-vous, le transfert du titre, la lecture du testament.

Je dormirais la première nuit chez ma cousine, car je ne pouvais pas dormir seule dans la maison vide de mes parents. Ils s’organiseraient. Mes filles n’étaient pas avec moi. Une amie devait me rejoindre plus tard et rester avec moi à la maison.

Je n’avais aucune idée à quel point toutes les assurances de cet imposteur allaient s’avérer loin de la réalité.

Le 6 août 2018, ma mère a été fauchée et tuée par un conducteur criminel alors qu’elle faisait sa promenade matinale. J’ai pris l’avion pour Casablanca le jour même et suis arrivée le lendemain matin, quelques heures seulement avant ses funérailles.

C’était la première fois que je reparlais à Soufiane Elkabous depuis plus de quatre ans. En effet, après le décès de mon père, Soufiane Elkabous avait révélé sa véritable nature. Quelques heures à peine après les funérailles, il s’était montré irrespectueux envers moi pour la première fois, avait haussé le ton et avait dû être contrôlé par des membres de ma famille. Dès le lendemain, lui et sa famille avaient commencé à publier sur les réseaux sociaux des attaques ignobles à mon encontre et contre mes filles, qui étaient alors adolescentes.

Après mon retour aux États-Unis, il avait déposé une plainte mensongère qui avait conduit à la suppression du compte Facebook de mon père, alors qu’il savait parfaitement que toutes les publications venaient de lui. Ce compte, papa et moi l’avions construit ensemble au fil des années. À Casablanca, on s’asseyait souvent dans le salon : il me partageait ses réflexions sur la société, une personne ou une occasion de mettre le Maroc à l’honneur, et je les publiais en son nom. Même à distance, il m’appelait pour que je poste ses textes. Je le faisais avec plaisir. C’était notre lien, notre projet commun, malgré la distance.

C’en était assez pour que ce serpent amer et ingrat veuille que le compte disparaisse. Elkabous n’en était pas le centre, et cela mettait en évidence l’amour et la complicité que mon père et moi partagions. À partir de ce moment, je ne lui avais plus adressé la parole.

Dans un calcul d’une cruauté froide, alors qu’il avait réussi à tromper Facebook pour faire fermer le compte de mon père, il faisait en même temps la promotion du sien, jour et nuit, se réclamant souvent de mon père comme si c’était le sien. Ma mère comprenait mon dégoût envers lui et ses manigances, et elle souffrait de son comportement, mais elle espérait toujours réparer les choses entre nous avant de mourir. Elle n’y est jamais parvenue. Il y avait trop à réparer.

En parallèle, maman, toujours prudente, avait passé les années depuis la mort de mon père à mettre toutes ses affaires en ordre, « au cas où », comme elle le disait. Si quelque chose lui arrivait, elle voulait que tout soit prêt pour que je puisse continuer à passer du temps au Maroc. Elle avait même retardé son voyage pour nous rendre visite afin de terminer la rénovation de la maison. Elle voulait qu’elle soit « parfaite », allant jusqu’à refaire les peintures et à remplacer les gros appareils électroménagers.

Nous parlions tous les jours. De tout. Ces discussions me manquent encore terriblement aujourd’hui, encore plus quand je pense qu’elle doit voir ce qui se passe.

Elle me tenait informée de la rénovation de la maison, de l’organisation de son prochain voyage chez nous, et de tout ce qui se passait au Maroc et dans le monde. Elle insistait aussi pour me tenir au courant de ses préparatifs pour ce qu’elle appelait « l’après » : l’état de ses comptes bancaires, le testament, le titre de propriété et de bien d’autres choses.

Lors de sa dernière visite aux États-Unis, elle avait même écrit à la main le code de son coffre-fort personnel, situé dans sa chambre, sur un morceau de papier pour que je le garde précieusement. C’était le coffre contenant tous les documents de succession, une copie du titre de propriété libre de toute charge, et d’autres objets et valeurs qu’elle voulait me transmettre. Elle voulait que je sois prête et protégée.

Après ses funérailles, je suis rentrée à la maison et me suis dirigée vers sa chambre pour me sentir plus proche d’elle. Le parfum de ma mère flottait encore dans l’air. Ses chaussures étaient près de son lit. Des vêtements étaient préparés. Elle était juste sortie pour sa promenade matinale, mais elle n’était jamais revenue. Mes jambes m’ont lâchée et ma fille m’a soutenue pour m’aider à sortir.

Avant de quitter la pièce, je me suis arrêtée devant son coffre-fort, espérant y trouver un mot ou un message laissé par ma mère. À ma stupéfaction, le coffre était grand ouvert. Vide. Pas de mot. Pas de copie du testament. Pas de copie du titre de propriété. Aucun objet de valeur. Rien. Tout avait été vidé. 

J’ai demandé à Soufiane Elkabous où se trouvait le contenu du coffre et les documents que ma mère avait laissés pour moi. Il a répondu, sans honte, que lui et « l’avocat » de la fondation les avaient « mis en sécurité pour moi » dans le cabinet de l’avocat, et qu’il me les remettrait « en temps voulu ».

Ils avaient vidé le coffre de Maman le jour de sa mort pour m’en bloquer l’accès !

J’avais espéré que les choses se passeraient mieux entre nous cette fois-ci, mais je découvris à ce moment-là que rien n’avait changé, excepté peut-être en pire. 

« En temps voulu » ? Il décidait désormais ce que serait le « bon moment » pour que j’accède au contenu du coffre de ma mère ? Il n’avait aucun droit sur ce coffre. Aucune autorisation. Ce coffre était dans la chambre de ma mère et c’était son coffre privé. De quel droit y avait-il même accédé ?

Elle était encore en vie la veille. Et elle m’avait directement donné le code lors de sa dernière visite, pour que je puisse y accéder moi-même le moment venu.

Pourtant, en seulement quelques heures entre le décès de ma mère et ses funérailles précipitées, Soufiane Elkabous avait déjà vidé son coffre de tout son contenu. Le jour même où elle avait été tuée. Comment pouvait-on agir ainsi ? Penser ainsi ? Avant même les funérailles.

Je suis sortie de la pièce, je l’ai verrouillée et j’ai gardé la clé avec moi. Je voulais que cette chambre reste telle que Maman l’avait laissée ce matin tragique où elle m’avait été enlevée. J’ai dit à Elkabous que personne ne devait déranger cet endroit. Il m’a assuré que ce serait respecté. Je n’ai pas pu y retourner durant ce voyage, mais j’avais prévu de le faire à mon retour. 

Le lendemain, lorsque j’ai de nouveau demandé où se trouvaient le contenu et les documents du coffre, lui et « l’avocat » de la fondation, qui agissait alors clairement comme son avocat personnel, m’ont répondu que je devrais d’abord rentrer à New York pour renouveler ma carte nationale marocaine, avant de pouvoir prendre possession de la maison et accéder à l’héritage. Ils ont ajouté qu’ils m’aideraient pour tout à mon retour, y compris le transfert du titre, les comptes bancaires et le testament. 

Ils gagnaient du temps. J’ignorais encore pourquoi. Mais j’allais bientôt le découvrir. 

En raison de la longueur de ce texte, nous l’avons divisé en trois parties. Les autres seront publiées au cours des deux prochains jours.

Mon père a créé sa fondation pour poursuivre une mission de service, d’intégrité et de fierté marocaine, et non pour se rendre hommage. Elle reposait sur des valeurs, non sur la vanité. Ceux qu’il avait choisis pour la diriger avec lui l’étaient pour leur droiture, leur compétence et leur engagement partagé envers la mission, pas pour leur allégeance envers avec lui.

Après son décès, tout a changé.

Soufiane Elkabous avait déjà préparé le terrain. Avant la mort de mon père, il l’avait convaincu de nommer l’un de ses partenaires comme avocat de la fondation. Ce même homme qui m’avait ensuite assurée que tous mes papiers d’héritage étaient en sécurité chez lui, que je devais retourner aux États-Unis pour finaliser des formalités avant de prendre possession de la maison de mes parents et de leurs autres biens à Casablanca, et qu’il veillerait personnellement à ce que le transfert se fasse sans problème. Je n’ai jamais revu ces documents.

Ce qui suivit ne fut pas une transition. Ce fut une prise de contrôle totale.

Soufiane Elkabous a méthodiquement écarté toutes les personnes que mon père avait personnellement choisies pour poursuivre son œuvre. Les compétents et les bienveillants. Les médecins, les architectes, les professionnels et les rêveurs. Des personnes qui avaient leur propre carrière, mais qui consacraient chaque jour du temps, aux côtés de mon père, au service du pays. Pas un seul n’est resté.

À leur place : des intéressés, des opportunistes, des membres de sa famille, et des flagorneurs. Tous à son image. Des personnes qui doivent leur position uniquement à leur loyauté envers Elkabous et envers lui seulement, non au mérite, et encore moins à la mission.

La fondation n’honore plus le travail de mon père. Elle est devenue une vitrine de promotion pour Soufiane Elkabous. Son visage, son image, son récit. Les réseaux sociaux regorgent de photos et de publications le présentant comme le continuateur de la mission de mon père. En réalité, il a trahi tout ce que mon père défendait.

Mon père avait mis son œuvre et son image au service de la fondation. Aujourd’hui, cet imposteur utilise la fondation pour se promouvoir lui-même. Ce qui avait été bâti pour servir les autres est devenu un outil d’autopromotion.

Il a utilisé la fondation pour obtenir des financements d’entreprises privées et d’organismes publics, sous prétexte que l’intégrité et l’impact d’origine étaient toujours là. Et bien qu’un certain niveau de continuité et de service subsiste peut-être, ils ne sont plus au cœur de la fondation. Les priorités ont changé. L’image aussi. L’individu désormais au centre de tout cela a détourné la fondation pour se construire et projeter une image artificiellement valorisée de lui-même.

Les fondations bien gérées profitent à la société. Elles ne devraient jamais être autorisées à trahir cette confiance. Cela nécessite un contrôle indépendant et transparent, portant sur les personnes aux commandes, l’intégrité des processus, et l’efficacité de l’utilisation des fonds. À tout le moins, les fondations devraient être tenues de publier le pourcentage des fonds reçus effectivement utilisés pour l’intérêt public, par rapport à la part consacrée aux frais de fonctionnement, les salaires internes, les avantages, les voitures et l’administration. Sans de tels indicateurs, le mot “association” devient un simple label, une excuse plutôt qu’un engagement. Je sais que la fondation de mon père aurait passé ce type de contrôle facilement lorsqu’il la dirigeait. Survivrait-elle à cet examen aujourd’hui ?

L’imposteur est même allé jusqu’à se renommer “Soufiane Elkabous MJid” sur le site officiel de la fondation, plaçant sa propre image juste en dessous de celle de mon père. M’Jid n’est pas son nom. Cela ne l’a jamais été. Il n’y a aucun lien de sang. Il n’y a aucune base légale. C’est un mensonge. Une fiction présentée comme un fait, pour un profit personnel et un mensonge public.

Les donateurs savent-ils que “Soufiane Elkabous M’Jid” est un faux nom ? Et s’ils le savent, se sont-ils demandé quoi d’autre pourrait être faux ? Est-il possible qu’on leur ait présenté une image de continuité et de service public qui ne reflète plus la réalité ? Est-il possible que les donateurs aient été induits en erreur ? Les donateurs savent-ils s’ils financent un train de vie, de l’autopromotion, de la vanité et du népotisme ? Croient-ils vraiment soutenir encore une cause juste, sans se rendre compte à quel point cette cause a pu s’éloigner de son objectif initial ?

Papa avait créé et dirigé la fondation pendant plus de quatorze ans, l’utilisant pour améliorer et enrichir la vie des autres. Elkabous, lui, a fait exactement l’inverse. Il s’est servi de la fondation pour rehausser indûment son statut, s’enrichir, et tirer un bénéfice personnel d’un nom et d’une réputation qu’il a volés. 

Je reviendrai sur le vol de mon héritage, commis par l’escroc et ses complices, ainsi que sur le choix du silence fait par d’autres. Mais d’abord, la vérité sur ce qu’il était advenu de la fondation à laquelle mon père tenait tant qu’il lui avait donné son nom, mon nom, devait être dite. 

Ce texte a été écrit pour moi en 2014, après le décès de mon père, M. Mjid, mais avant que le scandale actuel n’éclate. Je le partage aujourd’hui, car rien n’a changé, si ce n’est l’ampleur de la trahison.

« La seule chose nécessaire à la victoire du mal est l’inaction des hommes de bien. » — Edmund Burke

Asma avait un frère, décédé trop tôt, et ses deux parents. Pas deux frères. Pas un et demi. Juste un.

Et maintenant, son père était, lui aussi, décédé.

Des années auparavant, Asma avait demandé à ses parents d’adopter un enfant issu d’une famille prête à s’en séparer. Elle leur avait déjà demandé d’adopter des chiens, des chats et d’autres animaux de compagnie, et ils ne lui avaient jamais dit non. C’était une joie d’agrandir la famille. Et les animaux étaient toujours reconnaissants. Alors, elle s’était dit : « pourquoi pas un petit garçon dans le besoin ? » Ce serait une bonne chose…

Mais cela ne s’était pas aussi bien passé. En grandissant, le garçon avait aboyé plus fort, aimé moins, trompé davantage, et n’était devenu fidèle qu’à l’image et à l’argent. Un comportement étranger à Asma et à sa famille. Ce n’était pas quelque chose qu’ils comprenaient. Lui avait même essayé, à plusieurs reprises, de la supplanter au sein de sa propre famille. Mais le père ne l’avait jamais permis. Cela n’arriverait jamais. Le père aimait sa fille.

Mais maintenant, le père était parti. Et le garçon avait oublié la main même qui l’avait nourri – littéralement. Il s’employait désormais à subvertir les valeurs du père, à usurper l’héritage d’Asma, à détourner son nom de famille. Il prétendait être son père à elle, tout en essayant de la remplacer.

Le fait est que l’on ne change pas de parents comme on change de vêtements, même si l’on essaie d’oublier les siens. Répéter qu’un autre homme est votre père n’en fait pas une vérité. Cela n’a jamais marché. Et cela ne marchera jamais. On ne vole pas un père pour remplacer le sien. Cela ne fonctionne pas comme ça. Le sang est plus fort que l’eau. Et quand on regarde les adultes qu’Asma et l’imposteur sont devenus, cela se voit: le sang compte.

Son père à elle le savait.

Lorsqu’il avait passé plus de trois semaines en soins intensifs avant de s’éteindre, le faux fils était venu lui rendre visite une seule fois, pour quelques minutes. Il ne lui avait jamais parlé, ni réconforté. Ni avant la visite. Ni après. Pas une seule fois.

Asma, sa mère, et sa tante allaient à l’hôpital tous les jours. Elles y passaient toute la journée. Le mari de la tante aussi visitait. Quelques amis avaient fait des centaines de kilomètres pour passer quelques instants avec son père. Mais le soi-disant « frère » ? Non. Il n’avait pas le temps. Et il n’y avait pas de caméras à l’hôpital.

Et le père ? Il n’avait plus demandé de nouvelles du dégénéré. Pas une fois. Oh, il avait de longues discussions avec sa fille, sa femme, et sa belle-sœur. Il avait demandé des nouvelles de ses petites-filles, de son gendre, de ses nièces, de l’actualité, des événements, même du travail. Il avait parlé aux médecins, plaisanté avec les infirmières, et discuté de tout avec sa fille, qui était restée à ses côtés de la première heure à la dernière, heure après heure, jour après jour. Mais il n’avait plus demandé de nouvelles du pseudo-fils. Le père savait.

Elle était restée à côté de son père jusqu’au bout, jusqu’à sa dernière nuit, assise sur une chaise, à ses côtés, la main de son père dans la sienne, jusqu’à son dernier souffle. Le faux fils ? Il était resté chez lui, dans son lit.

C’est Asma que Sa Majesté le Roi Mohammed VI avait appelée personnellement pour lui présenter ses condoléances et lui apporter son soutien après le décès de son père. C’est elle qui avait remis au Roi les dernières volontés de son père, volontés que le Sa Majesté le Roi, dans sa bienveillance, avait honorées. C’est elle qui avait organisé le transfert des restes de son frère défunt, afin qu’il repose aux côtés de leur père, et qui était présente durant le transfert. C’est elle qui avait choisi les tombes de son père et de son frère, acheté les pierres tombales et veillé à leur pose. Le prétendu frère ? Il n’avait pas le temps.

Mais maintenant que son père et son frère étaient partis, celui qui, autrefois, n’avait jamais le temps… en avait soudainement.

Se faisant passer pour le fils qu’il n’avait jamais été, il utilisait le nom de son père pour s’associer à des escrocs et à des traîtres – y compris ceux-là mêmes qui avaient tant déçu et fait souffrir son père que, de son lit de mort, il en parlait encore.

L’imposteur brandissait un faux idéalisme et un faux nationalisme pour évincer la fille légitime et attaquer les petites-filles, afin de s’approprier un héritage qu’il ne méritait pas – lui, ni sa clique – et qu’il ne représenterait jamais.

Son père à elle avait été un homme de modération et de tolérance. Fidèle à son pays et à sa foi jusqu’à son dernier souffle, il avait épousé une femme d’une autre religion plus de soixante ans avant. Il n’avait jamais jugé un homme selon sa couleur ou sa croyance, mais selon sa bonté et son potentiel. Des valeurs qu’il avait transmises à sa fille et à son fils défunt.

Et voilà que celui qui n’osait pas contester ces valeurs du vivant du père s’était mis, après sa mort, à prôner des idéaux opportunistes et calculés, se posant en nationaliste tout en critiquant la fille légitime pour le fait de vivre à l’étranger.

Nationalisme ? Comment peut-on envoyer sa femme accoucher trois fois à l’étranger pour obtenir d’autres nationalités pour ses enfants… et oser revendiquer un quelconque patriotisme ? Le Maroc compte d’excellentes maternités, dotées d’équipements modernes et de personnel médical qualifié. C’est l’hypocrisie à son comble.

En fait, il ne leur ressemblait en rien, ni à elle, ni à son père, ni à son vrai frère. 

Pas un frère pour elle. Pas un fils pour son père. Pas un oncle pour ses filles. Et certainement pas un dépositaire du nom ou des valeurs de son père à elle. L’avoir fait entrer dans sa famille avait été une grave erreur.

Elle aurait dû ramener un autre chien.

Je m’appelle Asma M’Jid, fille de feu Monsieur Mohamed M’Jid. Depuis des années, je me bats contre une fraude qui porte atteinte à l’héritage de ma famille. J’ai laissé de la place à la vérité, espérant que les choses se règlent en privé, avec dignité. Mais cette voie est aujourd’hui fermée. Me taire maintenant reviendrait à trahir tout ce en quoi je crois, tout ce que mon père a défendu.

Mon père, figure engagée de l’indépendance du Maroc, emprisonné à maintes reprises par les autorités françaises sous le protectorat, n’a jamais dévié de sa vision d’un Maroc libre et indépendant, fondé sur l’honneur, la vérité et la justice.

Il se considérait béni et était fier d’avoir eu l’opportunité de promouvoir les valeurs de son pays sous le règne de Sa Majesté le Roi Mohammed V, sous le règne de Sa Majesté le Roi Hassan II, et sous le règne de Sa Majesté le Roi Mohammed VI.

Mon père a siégé au Parlement, a dirigé la Fédération Royale Marocaine de Tennis en tant que président pendant plus de quarante ans, a plaidé inlassablement pour les droits des femmes, a créé la Fondation MJID pour venir en aide aux plus démunis, et a offert son soutien partout où il pensait pouvoir contribuer à l’avenir du pays qu’il aimait plus que tout. « Un ancien jeune qui s’occupe des futurs vieux », disait-il souvent.

Papa est décédé en mars 2014, et ma mère, Pierette M’Jid, son épouse pendant soixante ans, l’a rejoint en août 2018, percutée lors de sa promenade matinale par un chauffard dangereux et criminel. Après leur disparition, une série de trahisons et de falsifications a abouti à ce qui constitue aujourd’hui un vol manifeste de leur héritage et de mes droits légitimes en tant que leur fille.

L’individu au centre de ce détournement d’héritage est Soufiane Elkabous. Enfant, il vivait dans une situation instable. Sa mère travaillait sur un domaine appartenant à mes parents, et c’est moi qui leur avais demandé de l’accueillir. Ma famille lui a offert un foyer et l’a élevé.

Après le décès de ma mère, il a vidé le coffre-fort de sa maison, où elle avait placé les documents de succession, spécifiquement pour que je les protège. Il a vidé ses comptes bancaires. Il a emménagé dans la maison qu’elle m’avait laissée et se l’est appropriée. Puis il a produit de faux documents dans une tentative calculée de justifier l’injustifiable.

J’ai tenté de résoudre la situation en privé, mais sans succès. Comme beaucoup d’escrocs, il pense pouvoir mentir, falsifier et voler sans en subir les conséquences. Il se croit intouchable, au-dessus de la justice, au-delà de toute honte. Mais les comportements criminels ne peuvent pas être protégés par le silence.

Avant de nous quitter, mon père, inquiet de la manière dont certains comportements envers moi pourraient évoluer après son départ, m’avait laissé les noms de personnes spécifiques à  contacter si nécessaire. Il s’agissait d’individus en qui il avait confiance, avec qui il avait travaillé et qui lui avaient promis de veiller sur moi le cas échéant. Ils occupaient, et occupent toujours, des postes éminents et de haute responsabilité. Nous y reviendrons. 

Après de nombreuses tentatives de résolution à l’amiable restées vaines, j’en ai contacté trois. J’avais leurs numéros personnels. Tous trois ont denoncé les actes de Soufiane Elkabous comme manifestement illégaux, ont reconnu que j’étais victime d’une fraude, et m’ont promis qu’ils agieraient pour rectifier la situation. L’un d’eux m’a même confié qu’il était au courant d’autres plaintes à son sujet. Tous trois m’ont assuré que justice serait faite. Au final, aucun d’eux n’a aidé. C’est ce qui nous amène ici.

Louis Brandeis, ancien juge à la Cour suprême des États-Unis, a un jour déclaré : « La lumière du soleil est le meilleur des désinfectants. » Je crois que c’est vrai.

Aujourd’hui, je commence ce blog dans l’espoir que celles et ceux qui croient encore au Maroc auquel mon père a consacré sa vie, celles et ceux qui croient en la justice, qu’ils soient fonctionnaires, journalistes, diplomates, professionnels, retraités ou activistes agissent à mes côtés pour réparer cette injustice.

C’est pour cela que je m’exprime publiquement aujourd’hui. C’est pour cela que d’autres publications suivront, chaque semaine, avec plus d’informations, plus de détails. Revenez les lire. Les faits vous choqueront. 

Mes parents l’auraient voulu.

Merci de lire. Merci d’être témoin. Merci de partager.