De l’ingratitude et du Mal

Ce texte a été écrit pour moi en 2014, après le décès de mon père, M. Mjid, mais avant que le scandale actuel n’éclate. Je le partage aujourd’hui, car rien n’a changé, si ce n’est l’ampleur de la trahison.

« La seule chose nécessaire à la victoire du mal est l’inaction des hommes de bien. » — Edmund Burke

Asma avait un frère, décédé trop tôt, et ses deux parents. Pas deux frères. Pas un et demi. Juste un.

Et maintenant, son père était, lui aussi, décédé.

Des années auparavant, Asma avait demandé à ses parents d’adopter un enfant issu d’une famille prête à s’en séparer. Elle leur avait déjà demandé d’adopter des chiens, des chats et d’autres animaux de compagnie, et ils ne lui avaient jamais dit non. C’était une joie d’agrandir la famille. Et les animaux étaient toujours reconnaissants. Alors, elle s’était dit : « pourquoi pas un petit garçon dans le besoin ? » Ce serait une bonne chose…

Mais cela ne s’était pas aussi bien passé. En grandissant, le garçon avait aboyé plus fort, aimé moins, trompé davantage, et n’était devenu fidèle qu’à l’image et à l’argent. Un comportement étranger à Asma et à sa famille. Ce n’était pas quelque chose qu’ils comprenaient. Lui avait même essayé, à plusieurs reprises, de la supplanter au sein de sa propre famille. Mais le père ne l’avait jamais permis. Cela n’arriverait jamais. Le père aimait sa fille.

Mais maintenant, le père était parti. Et le garçon avait oublié la main même qui l’avait nourri – littéralement. Il s’employait désormais à subvertir les valeurs du père, à usurper l’héritage d’Asma, à détourner son nom de famille. Il prétendait être son père à elle, tout en essayant de la remplacer.

Le fait est que l’on ne change pas de parents comme on change de vêtements, même si l’on essaie d’oublier les siens. Répéter qu’un autre homme est votre père n’en fait pas une vérité. Cela n’a jamais marché. Et cela ne marchera jamais. On ne vole pas un père pour remplacer le sien. Cela ne fonctionne pas comme ça. Le sang est plus fort que l’eau. Et quand on regarde les adultes qu’Asma et l’imposteur sont devenus, cela se voit: le sang compte.

Son père à elle le savait.

Lorsqu’il avait passé plus de trois semaines en soins intensifs avant de s’éteindre, le faux fils était venu lui rendre visite une seule fois, pour quelques minutes. Il ne lui avait jamais parlé, ni réconforté. Ni avant la visite. Ni après. Pas une seule fois.

Asma, sa mère, et sa tante allaient à l’hôpital tous les jours. Elles y passaient toute la journée. Le mari de la tante aussi visitait. Quelques amis avaient fait des centaines de kilomètres pour passer quelques instants avec son père. Mais le soi-disant « frère » ? Non. Il n’avait pas le temps. Et il n’y avait pas de caméras à l’hôpital.

Et le père ? Il n’avait plus demandé de nouvelles du dégénéré. Pas une fois. Oh, il avait de longues discussions avec sa fille, sa femme, et sa belle-sœur. Il avait demandé des nouvelles de ses petites-filles, de son gendre, de ses nièces, de l’actualité, des événements, même du travail. Il avait parlé aux médecins, plaisanté avec les infirmières, et discuté de tout avec sa fille, qui était restée à ses côtés de la première heure à la dernière, heure après heure, jour après jour. Mais il n’avait plus demandé de nouvelles du pseudo-fils. Le père savait.

Elle était restée à côté de son père jusqu’au bout, jusqu’à sa dernière nuit, assise sur une chaise, à ses côtés, la main de son père dans la sienne, jusqu’à son dernier souffle. Le faux fils ? Il était resté chez lui, dans son lit.

C’est Asma que Sa Majesté le Roi Mohammed VI avait appelée personnellement pour lui présenter ses condoléances et lui apporter son soutien après le décès de son père. C’est elle qui avait remis au Roi les dernières volontés de son père, volontés que le Sa Majesté le Roi, dans sa bienveillance, avait honorées. C’est elle qui avait organisé le transfert des restes de son frère défunt, afin qu’il repose aux côtés de leur père, et qui était présente durant le transfert. C’est elle qui avait choisi les tombes de son père et de son frère, acheté les pierres tombales et veillé à leur pose. Le prétendu frère ? Il n’avait pas le temps.

Mais maintenant que son père et son frère étaient partis, celui qui, autrefois, n’avait jamais le temps… en avait soudainement.

Se faisant passer pour le fils qu’il n’avait jamais été, il utilisait le nom de son père pour s’associer à des escrocs et à des traîtres – y compris ceux-là mêmes qui avaient tant déçu et fait souffrir son père que, de son lit de mort, il en parlait encore.

L’imposteur brandissait un faux idéalisme et un faux nationalisme pour évincer la fille légitime et attaquer les petites-filles, afin de s’approprier un héritage qu’il ne méritait pas – lui, ni sa clique – et qu’il ne représenterait jamais.

Son père à elle avait été un homme de modération et de tolérance. Fidèle à son pays et à sa foi jusqu’à son dernier souffle, il avait épousé une femme d’une autre religion plus de soixante ans avant. Il n’avait jamais jugé un homme selon sa couleur ou sa croyance, mais selon sa bonté et son potentiel. Des valeurs qu’il avait transmises à sa fille et à son fils défunt.

Et voilà que celui qui n’osait pas contester ces valeurs du vivant du père s’était mis, après sa mort, à prôner des idéaux opportunistes et calculés, se posant en nationaliste tout en critiquant la fille légitime pour le fait de vivre à l’étranger.

Nationalisme ? Comment peut-on envoyer sa femme accoucher trois fois à l’étranger pour obtenir d’autres nationalités pour ses enfants… et oser revendiquer un quelconque patriotisme ? Le Maroc compte d’excellentes maternités, dotées d’équipements modernes et de personnel médical qualifié. C’est l’hypocrisie à son comble.

En fait, il ne leur ressemblait en rien, ni à elle, ni à son père, ni à son vrai frère. 

Pas un frère pour elle. Pas un fils pour son père. Pas un oncle pour ses filles. Et certainement pas un dépositaire du nom ou des valeurs de son père à elle. L’avoir fait entrer dans sa famille avait été une grave erreur.

Elle aurait dû ramener un autre chien.